منذ

بودلير إلى الآن ..

لم تتوقف

تلك الغابات اليانعة

عن تزيين حواشيها الألف

بالمزيد من الأشجار ..

أراها تظلل

أكثر من عابر

من رحم العشب

تلد لها الغابات

كذلك

حطابين

ووحوشا

لكي

ترسم سوزان

حديقتها الماسية

معولا ومقصا

بذرة لبلاب

وقليلا من الضوء ترش به شكل التربة،

ربما

لم تفكر سوزان أبدا

بميزان

قرب الغيضة الأم،

تنمو دائما

أشجار بلا رائحة ولا لون ..

ليس لها شكل جاهز

تبعثره الريح إذا ما هبت من الخلف،

لكنها

بالقليل من الإزاحة,

تصلح

هذا الكتاب الذي بين يدي

بدفتين فقط،

بكفتين متعادلتين في القياس تماما

لا تتسعان حتى ليدي الممدودة في

فمن أين أضيف لعيني

هذا الاختلال الذي تنشده؟

بعض الكتب فقط

ــ من كل الأسماء

المورقة

سأنسج مرجا لي ..

إكليلا من زنبق

من شقائقي الحمراء ..

ينثره الشعراء على قبري

والمطرودون من الجنة،

يتعهده النساجون من بعدي

بالفوضى ..

بالإشراق ..

وبالتفتيت التام

متى نضجت بين مغازلهم

يتسع المرج لكل الممسوسين،

لكل الأحبة ..

إذ

يقطف هذا المارق رامبو

فاكهة " الشر "

أو

زهرته النارية

من أضمومة بودلير

يدعكها بين يديه

رعشة مالارميه ..

لوتريامون ..

سان جون بيرس ..

روني شار

…

ومن

سيؤوب إلى المرج من السلالة ..

طوت سوزان معطفها الأخضر

دعكته بين أصابعها

همست سوزان

حتى قبل

أن تشرع يدها الرحيمة في هدم المعبد

خمنت بأن يصل الدمار

هكذا

الأصوات المهيبة